Бесконечно.
Одиноко.
Он шел по улице вверх. Довольно крутой подъем. Жарко. Капельки пота уже струились со лба. В каждой из них была толика той несомненной радости, которую он безуспешно добивался, словно какую-то девушку, имеющую в шкатулочке не одно разбитое сердце. Капельки пота. Мало кто может понять, насколько это важно для него.
Впереди шли джинсы, брюки. Рядом-красивая рубашка с черными мелкими розами на не менее красивых плечах. Да, вот этот подойдет.
Он немного помедлил. Теперь-его Игра. Одна из нескольких, в которые он играет безотказно-охотно, игра в тень.
Молодой человек, шедший впереди, хозяин той самой рубашки, и не подозревал, что стал втянутым в мелкие, но столь трепетные происки.
Он копировал его походку.
Его джинсы должны были стать братьями других, чужих джинс. Наконец новоиспеченный макет свернул.
Он шел дальше этой же походкой, она ему понравилась. Уверенная и шаги большие. То, что надо.
*перечеркнул все написанное*
Не ярко.